Autor: sylvia

Estoy en la caja, acabo de comprar fruta, mucha fruta, la cajera es un zombi que pesa, pasa y cobra. Yo veo al infinito. Pienso en el infinito. Se me cruza una aceituna en el camino pero sigo pensando en el infinito.

En serio. Así, lo juro, así decía.
Y el día que pintaba raro, pintó mejor.

p.s. y si usté no le encuentra lo gracioso a esto, usté necesita aligerarse más, ji ji.
p.s.2 no, no me burlo de los nombres, sino de las infinitas posibilidades de las vocales, de las consonantes y de sus combinaciones.
p.s.3 si esos nombres no muestran lo que es ser genuino, entonces…

Esta semana salió de vacaciones Doña Rosario, la santa mandataria de la limpieza en mi piso. Realmente una no sabe cuánto quiere a la gente hasta que esta se va (aunque sea de vacaciones). Mi escritorio está limpio, sí, alguien más se encarga de todo. Pero el saludito y la platiquita mañanera, la forma en que mi tacita estaba acomodada, los sobrecitos de azúcar, y demás detalles divinos, no están.

Para colmo, iniciamos la semana con el aire acondicionado descompuesto. Me sentí en telesecundaria de la costa. El vecino de oficina -que es de China- y yo nos la pasamos echándonos aire con los programas de estudio; y por si fuera poco tenemos la sospecha de que hay un animalejo muerto en los ductos del aire, así que hay una pestecita que pa que les cuento, yo hoy puse en la entrada de mi oficina dos veladoras (aromáticas, no a san judas tadeo) para ver si la cosa mejoraba. Y la otra: el campus está siendo atacado por lo que aquí llamamos mochomos que son como hormiguitas con alas, una no hace daño pero si te topa con todo un banco de mochomos en el piso, te sientes en película gringa de terror clase B.

O sea que básicamente estoy sin mi Doña Rosario, con calor, peste y mochomos. Yo así, no juego. Lo bueno es que quedan un poco más de cuarenta y ocho horas para que yo cierre esta puerta y no vuelva hasta dentro de dos semanas porque -bendito sea- comienzan las vacaciones.

Espero que para entonces Doña Rosario ya esté aquí, el aire sirva, el animal muerto se haya vuelto cenizas (pedir que lo saquen del ducto es como pedir aumento de sueldo) y que los mochomos se hayan ido a otra universidad.

fin.

Se llama Superbus, es un grupo francés que me heredó Cristina-mi-amiga-avión-de-Volaris. La canción se llama Tchi-Coum-Bah. El video me recuerda ese viejo programa de Batman y la letra y la música me ha puesto tan tan de buen humor que hela aquí, goce usted.

p.s. Y si la voz de la cantante le recuerda a Gwen Stefani, pues… nada es perfecto.

De pequeña jugaba barbies, casita, escuelita. También de repente fut-beis (razón por la cual, supongo que nunca aprendí bien a bien las reglas del futbol por un lado y las del beisbol por el otro). Regaba el jardín (o al menos así lo dice una foto) y me mojaba con agua de manguera. Andaba en bici, iba al parque de la calle de atrás.

Lo único, lo verdaderamente único que no hacía era ensuciarme.

Yo JAMÁS fui niña de andar en la calle con los pies descalzos, con las manos sucias, con tierra en vestido y cara. Olvídense de los pastelitos de lodo o de enfangarse después de la lluvia. No, no, no. Hasta la fecha un poco de polvo en las plantas de mis pies y me vuelvo loca.

¿Y qué hago cuando voy a la playa? Bien, pues la arena seca me gusta, me gusta su cosquilleo, además se quita sin dejar mancha (deja tan sólo unos granitos en todo caso). Arena mojada de mar, bueno sí es más pegajosa pero no es incómoda, es agradable es fresca y una camina un poquito y listo, limpios con agua de mar. Sin embargo, no me pidan quedarme más de 4 horas en la playa porque entonces cada 5 minutos miro el reloj.

El caso es que alguien que recién conozco y que me está ayudando y que me está cuidando y que me está enseñando y que me está diciendo cómo puedo soltar lastres me dejó de tarea caminar al menos 20 minutos diarios sobre la tierra o sobre el pasto mojado. Para cualquier persona esa tarea es un regalo, para mí en principio significó un reto. ¿Lo harás?, me preguntó. Y sin pensarlo un segundo dije: lo haré.

Sí, a pesar de que odio las plantas de mis pies sucios (freud stop there!), a pesar de mi pasado de niña limpiecita. A pesar de que lodo y tierra no combinan con mi pedicure. A pesar de todo, Yo Sylvia, voy a ensuciarme, es más ni siquiera lo veo como ensuciarme.

Yo, voy a tocar tierra. Tocar tierra.
Tocar tierra.

El sábado comencé. Primero en el jardín de mi casa y ayer por la noche lo hice en la terraza más hermosa. Lo hice acompañada de mis amigos quienes entre que se reían, se miraban, bromeaban y a su modo me vitoreaban. Se sintió bien.

Me juraron (¿o me advirtieron?) que en mi cumpleaños me aventarían con plastas de lodo.
¿Existe mejor regalo?

No.

Mi Lodo será mejor que el de Fadanelli, lo juro.

Después de casi dos años y después de no sé cuántos accidentes en tobillo y cuello, finalmente pude volver al yoga, mi cuerpo cedió, mi mente intercedió. Estirar, tocar, aprender -en serio- a tener la mente en blanco. Mantener la postura. Erguirse. El dolor del día siguiente, en las piernas, en los brazos.

Ensuciarse los pies. Sudar. Sentir el alma tranquila.

Eso es el yoga.