Me gustan las alfombras de bugambilias creadas por el otoño. Me gusta manejar y cantar escuchando la que llamo mi canción. Me choca sentir las plantas de los pies sucias. Me gusta el sonido que se escucha cuando corto mis uñas o las de mi hijo. Detesto sentir la oleada de olor a comida vieja cuando paso por un bote de basura. Me gusta reírme. Me gusta hacer reír. Me disgusta el sabor de la leche tibia. Me gusta estar bajo las cobijas complentamente tibiecita y sentir los pies ligeramente fríos. Detesto el sonido que hace la gente al escupir en la calle. Me gusta el olor que suelta la albahaca mientras la cortas. Odio cuando rechina un estambre o la textura del terciopelo. Me gusta cuando un desconocido me dice salud cuando estornudo. Me gusta abrirle la puerta del Oxxo a alguien que trae a un bebé en brazos. Detesto que la gente te empuje, sin querer, y que no diga nada. Me gusta doblar pantalones. Me encanta contar la misma anécdota con otra persona, por turnos. Me gusta el sonido de una salchicha, del tocino o de la carne mientras se fríe. Me gusta cuando alguien que no conoces te sonríe, por cortesía. Me gustan las palabras esdrújulas y en cambio, me chocan los monosílabos. No me gusta comer sola en una mesa. Me gusta encontrarme, de carro a carro, con alguien que conozco, no importa que no me vea. Me gusta oír cuando alguien se truena un dedo, el cuello, un brazo.
(y todo esto surge de ver esto)
