El hijo cumple 16 años la próxima semana. Es una garrocha, una varita de nardo, un flacucho alto-alto, de lentes y pelo largo. Va a pasar al penúltimo año de prepa. Tiene una novia violinista que nos visita todos los viernes. Se ha vuelto fan de Orwell y de Huxley. Ve películas de Chaplin, come como si no tuviera fondo y planea unirse a la marina mercante y viajar por el mundo.
El hijo cumple 16 años y lejos está del gordito-risueño que se metía de puntillas en mi cama los sábados y domingos por la mañana. Lejos, muy lejos.
El de casidieciséis tiene su equipo listo para lanzarse al Colorado Trail con Barbudo, dos semanas de recorrer a pie un pedazo de tierra que le intriga.
El de casidieciséis va que vuela hacia el mundo del adulto joven.