pero de tarea y pendientes.

nótese: capturar una entrevista en mp3 y traducirla, leer una obra y plantea propuesta para un ensayo sobre la misma, terminar la ponencia pal congreso de marzo, terminar una propuesta para el empleo del verano, leer los perfiles de los candidatos para la maestría y participar en la votación, tomar un curso-examen de manejo (sin comentarios), revisar un libro para oootro concurso, hacer tareas, calificar alumnos, comprar mandado y terminar de ver la cuarta temporada de Big Love.

cada quién sus prioridades, no?

BY BERNADETTE MAYER

I open my pocketbook,
as women do,
and fish swim back and forth
between the dollars and the lipstick.
I pick them out,
one by one
and throw them at the street signs,
and shoot my pocketbook
into the Charles River.
Next I pull the dream off
and slam into the cement wall
of the clumsy calendar
I live in,
my life,
and its hauled up
notebooks.

Fragmento de 45 Mercy Street de Anne Sexton

If a bee flies into your mouth you die. It stings your gums. The gums swell up so big that you suffocate on your own gums, Grandfather said. While I picked flowers I constantly thought of not opening my mouth. But sometimes I felt like singing. I clenched my teeth and squashed a song. My lips would hum and I looked around me to see if it wasn’t precisely my humming what would bring a bee to me. There wasn’t a bee to be seen far and wide.

But I wanted one to come. And I will keep humming and show it that it can´t fly into my mouth.

Nadirs, Herta Müller. Translated by Sieglinde Lug

Me despierta un mensaje de texto. Sonrío. Me tallo los ojos, tomo los lentes y el libro de anoche. Leo. El hijo despierta, se asoma, murmura algo así como un buenos días. El vecino ha iniciado ya con Vicente Fernández, lo enfrento a M.I.A. Preparo el desayuno, vemos un capítulo de Parks and Recreation mientras nos pasamos la miel maple y la mantequilla. Recojo la cocina, el hijo lava los trastes (a regañadientes, claro). Me preparo mi rooibos, me siento en el escritorio. Leo dos cuentos, tomo notas. Reviso dos artículos y los envío a la editora-fantasma. Hablo con mi padre. Agrego una palabra en el scrabble en línea que juego con un desconocido desde ayer.

Hago la lista de pendientes. Escribir un post era el número cuatro. Me faltan el cinco, el seis y el siete. El ocho lo haré el domingo por la mañana.

Te debo un aprendizaje enorme, te debo mi jotez, te debo risas, te debo libros y música. Te debo lágrimas, te debo amigas y amigos que sin haberlo planeado se quedaron aquí (señalo mi corazón). Te debo charlas y música. Te debo crecimiento (no señalo mi estatura sino mi cabeza). Te debo las ganas de dejar el terruño. Te debo las ganas de no querer volver a él. Te debo un pasado y un futuro. Te debo eso, todo eso, pero al mismo tiempo no te debo nada. Nadadenada. Digamos que esto es algo así como  el vidaestamosenpaz de Amado Nervo pero reloaded. Por tu participación, gracias.

Hace tres años S me preguntó por qué tenía el pelo corto si ella, en su mente, me veía con el cabello largo, larguísimo. No recuerdo qué argumenté pero sé muy bien que tenía una fascinación por la cortedad y una impaciencia enorme por la greña larga.

Pero finalmente superé lo uno y lo otro. Decidí tener el cabello largo y al decirlo en voz alta comenzó a ocurrir la magia: mi cabello comenzó a crecer y crecer. Esta mañana comparé fotos y me sorprendí.

Me pregunto si para muchas cosas la vida es así, será cuestión de decidir/desear algo y entonces la magia ocurre? no-lo-sé pero ciertamente tengo muchas más decisiones y deseos que comenzaré a nombrar en voz alta.

Todo poema
es su propio borrador.
El poema es sólo un gesto,
un gesto que revela lo que
no alcanza a expresar.
Los poemas
de perfectísima factura,
lo más grandes,
son exclusivamente
un manotazo afortunado.
Todo poema es infinito.
Todo poema es el génesis.
Todo poema nuevo
memoriza el futuro.
Todo poema está empezando.

Eduardo Lizalde, robado de aquí.

La verdad, la verdad, me lo merecía. La música es mi vida, a veces creo que lo es más que la literatura. Mi vida es un largo soundtrack (hey, no tan largo que aún soy joven). Mi iPodcito rosa tan amado existe, sí, pero de pronto me resultó insuficiente. Así que me dije mi misma, ha llegado la hora de crecer.

Así que pasé de los 8 gb a 64, soy adulta y tengo harta música. Felizmuy.

Fin del post más superficial del universo.

las sylvilibretas

actualización de notitas, recetas, números, cosas inauditas sacadas de las libretas que por años he llevado conmigo. déle click al link o pase usted a la esquina derecha (o es la izquierda?) de este blog disléxico.