Mes: febrero 2006

Francis Bacon es sin duda uno de las grandes figuras del expresionismo, dueño de trazos y traducciones inquietantes de la realidad. Y resulta que no hace mucho, viéndolo en un documental, descubrí que sus ideas sobre la creación pictórica son compatibles con la creación literaria, observe usted:

• El caos crea imágenes.
• La inspiración surge sólo del trabajo constante.
• Al tratar de hacer algo nuevo no puedes usar las técnicas viejas, que ya han sido utilizadas, debes crear la propia.
• Cuando comienzo tengo una idea general, pero al ir pintando se desarrolla…
• No ilustrar la realidad sino crear imágenes que sean un concentrado de la realidad y una taquigrafía de la sensación.
• El inconsciente es un mar profundo del que no sabemos nada
• La creación de imágenes es un caos ordenado… cuando surgen no tienes control de ellas pero cuando la imagen emerge para plasmarla entonces hay que controlarla.
• Es muy difícil controlar la pintura, pintas una imagen y cambia todo el tiempo y luego depende de tu instinto y sensibilidad el resultado final.
• Se tiene una imagen que no se define por completo hasta trabajarla
• Como artista hay que arriesgar. Seguir el oleo, ver hacia dónde te lleva. El instinto dice cuando una obra está terminada.

Usted cambie la palabra óleo por página, imagen por historia o idea, pintura por escritura – and so on- y obtendrá reflexiones certeras para su escritura. Sí, esto a lo mejor estas son cosas que el escritor de una forma u otra sabe pero planteadas por Bacon toman otra textura.

Nuestro personaje se llama Aisha.

Aisha, vivía en Turquía. Cubría su cabello y su cuerpo entero. No había maquillaje en su rostro. Sus ojos lo eran todo y sin embargo ofrecían nada. Con esto, uno podría imaginarse cómo lucía Aisha, cómo era Aisha.

Uno podría pensar que la mamá o la abuela, o alguna otra mujer de su familia se llamaba también Aisha y que ella y que todas portaban el nombre con el respeto que éste imponía. Uno podría asegurar que Aisha, nuestro personaje, poseía esa belleza turca difícil de describir. Pero este no es el caso. Y no es que no fuera bella, es que su belleza no era turca; porque Aisha no siempre fue Aisha, ella fue registrada bajo otro nombre, bautizada en otro credo. Nacida en otro país.

Pero eso fue hace muchos años, Aisha ha olvidado eso por completo; o bien, ha tratado de olvidar eso por completo. Porque no sólo su nombre ha cambiado, su vida entera es otra. Se mira al espejo y está irreconocible. Lo único que queda de aquella otra vida está en su pasaporte, pero su rostro y su nombre han ido perdiendo el color. Si ahora mismo tuviera que dejar este país le resultaría casi imposible, un pasaporte en esas condiciones no la llevaría a ningún lado. De cualquier modo, en realidad, ella no puede ir a ningún lado. Eso es algo que, también, ha tratado de olvidar por completo: La posibilidad.

La historia de este personaje no es muy distinta a esas historias tristes de mujeres. Ocurre lo de siempre: una mujer lo abandona todo por un hombre. Mas Aisha no es sólo la mujer que abandona todo por un hombre, en este caso, es la mujer que se abandona toda por un hombre. Éste, sí es el mismo hombre de todas las historias, uno que con el paso de tiempo se vuelve otro o bien muestra lo que en realidad es. Me explico, al principio sus palabras acariciaban, después, sus palabras no eran sino fracturas en el alma. Pero Aisha recibió más que eso. Dos costillas rotas, diversas heridas en su piel hablan de ello.

La de Aisha es, en sin duda, la historia de una derrota.

Habrá quien se pregunte: ¿por qué hablar de un personaje que en realidad es otro y por qué contar algo que es lo mismo de siempre? No lo sé bien. Quizá porque ésta es de esas historias con las que uno solo no puede cargar, que uno solo no puede entender.

Y uno quiere entender. Uno quiere comprender qué es todo eso que se esconde detrás del nombre, detrás de la persona.

Detrás de Aisha.

Sigo en las pesquisas.
Esta mañana me topé con una página de poetas, puede uno ahí buscar poemas por tema, hay una larga lista de ellos: love, romance, nature, beauty, death, freedom, frog, war, school… la lista es interminable. Decidí darle click a uno: IDENTITY.

En la página se despliegan una larga lista de fragmentos de poemas cuyo tema es la identidad o bien que dentro tienen la palabra identidad. Me encontré con cosas medio pretenciosas y más bien boring. Pero me encontré también con líneas certeras, impetuosas. La nota curiosa es que muchos de los poemas fueron escritos por poetas de apellidos como: Ratna, Parekh, Nze, Mahmoud, Shakir… Lo cual me hizo pensar una sola cosa: el medio oriente posee problemas de identidad. Algunos versos para ilustrar lo dicho:

“They did not recognize me in the shadows” Mahmoud Darwish
“My shadow lives my life” Pushpa Ratna Tuladhar
” It wasn’t the slightest in my hands to choose the parents”Nikhil Parekh
“In the aridity of space, my imaginary life seeks comfort in tales” Abdulkadir Noormohamed

No puedo sino suspirar por ella la que está allá también y con problemas de identidad.

Between my finger and my thumb
The squat pen rests; as snug as a gun.

Seamus Heaney

REGALOS:

-Dos claveles blancos.
-Cuatro kisses con almendra.
-Dos tutsi pop
-Dos paletas de chocolate en forma de flor (una color rosa y otra color chocolate)
-Una tarjeta electrónica
-Un brinquito
-Un globo rojo

PLANES:
-Una pizza de champiñones del domino’s
– La película de Matilda en compañía del casisiete

DESEOS:
– …

Feliz yasabenqué.
Reciban un yasabenqué apretadito y muchos yasabenqué tronaditos.

Mamá olvidó tomar sus medicinas ese día. Mamá tomó el carro de papá. Mamá olvidó que al carro de papá le falla todo. Mamá pasó a dejar una olla a casa de mi tía y mi tía se tardó en abrir y luego le tomó doce minutos explicarle que esa no era la olla que quería. Mamá discutió con mi tía. Mamá iba tarde a su trabajo. Mamá tenía ya un dolor de cabeza de aquellos. Mamá tomó la calle más transitada en la hora más transitada. Mamá comenzó a ponerse de malas. Mamá decidió tomar otra calle. Mamá se confundió y tomó el bulevar más transitado en la hora más transitada. Mamá iba ya de malas. Mamá sentía que la cabeza estaba a punto de explotarle. Mamá miró su reloj de pulsera. Mamá se dio cuenta de que su reloj se había detenido. Mamá soltó el volante para sacarse el reloj y aventarlo. Mamá dejó, por tres segundos, de mirar al frente. Mamá no alcanzó a frenar. Mamá se llevó a un motociclista de paso. Mamá se quedó helada al ver el parabrisas estrellado y al tipo en la calle. Mamá no podía bajarse del carro. Mamá estaba en shock. Mamá escuchó que la gente a su alrededor le decía “vieja estúpida”. Mamá pudo, al fin, bajar del auto. Mamá se acercó al motociclista. Mamá se dio cuenta de que le motociclista no estaba tan grave. Mamá se disculpó con él. Mamá escucho, de labios del herido, las mismas dos palabras “vieja estúpida”. Mamá calló por tres segundos y luego. Mamá se le fue a golpes al hombre. Mamá le dijo que a ella ningún pendejo motociclista le decía “vieja estúpida”. Mamá fue alcanzada por los brazos de unas dos o tres personas. Mamá insultó y pateó a dos o tres personas. Mamá no escuchó las sirenas de la ambulancia y de la patrulla. Mamá no sintió la llegada de los dos policías. Mamá insultó y pateó a los dos policías.

Yo, cuando fui llamado a declarar, comencé diciendo: Mamá olvidó tomar sus medicinas ese día.

La semana pasada comencé a garabatear mi proyecto para el Laboratorio Fronterizo en el cual me interesa participar. Mi proyecto es la novela. La novela es la de la beca. Mi novela se llama A distancia. Mi idea es que seis semanitas dedicada total y absolutamente a la escritura y a los talleres con cuatro escritores, de ligas mayores, serían más que enriquecedoras para la misma.

Pero ayer me atacó el deseo de, ji ji, meter otro proyecto, una noveleta que me anda coqueteando la muy viva. Ésta sería una novela corta mucho más ligerita que la anterior y un proyecto un poco más sencillo en comparación. Su nombre es: El Templo de Isis.

Esta mañana mientras manejaba el largo y desértico trayecto hacia el campus, Isis y Seküre (mis dos personajes de mis dos novelas) venían jugando vencidas en mi mente. Y mientras Bowie cantaba Changes hice conciencia: estoy en trámites de ser novelista!! No sé exactamente cómo ocurrió pero ocurrió y si soy sincera I’m loving everyfucking minute of it!!

Ya les contaré cómo va la votación interna para decidir qué proyecto meteremos a laboratizar.

Hoy fui al cine.
Hoy vi después de la medianoche, una película italiana entrañable que recomiendo ver con su persona favorita y con un buen chocolate en la mano.